Empecé a fumar cuando tenía catorce años y me peinaba de raya a un lado. Hoy ya no fumo, tengo sesenta años y jamás me peino.
La desmemoria es una forma de despiste donde los recuerdos flotan y vagan distantes por la cabeza. No es lo mismo el olvido, que no tiene solución, y en donde los recuerdos se fugan para siempre.
Los recuerdos son polvo, y viento la memoria.
Añorar la felicidad de la infancia es la forma más común de idealizar nuestro pasado y de asumir la nostalgia por un paraíso que, quizá, nunca existió.
Existen en nuestra vida personas que marcan nuestro destino, personas que hemos querido mucho y que —aunque las hayamos perdido— forman parte para siempre de nosotros.
A veces, para comprenderme, necesito hablar con los objetos y sus recuerdos. Es un emocionante viaje dentro de mí, lleno de misterio y aventura.
El único presentimiento que he tenido en la vida se cumplió una tarde que sonó el timbre de casa. Sobresaltado y seguro de quien era, le abrí la puerta a mi abuelo que hacía tiempo no veía. Semanas antes —sin comentarlo con nadie— ya presentía su llegada. Venía para convencer a mi madre de que me dejara volver a México. Aquella noche, mi abuelo y yo, dormimos abrazados en un triste cuarto de hotel en Guatemala. Fue la última vez que le vi. Un año después —esta vez sin presentirlo— abrí la misma puerta para recibir un telegrama que anunciaba su muerte.
